(وجهة نظر دارنيل نونا - كوكب مجهول، حضانة الطائفة الشريرة، اليوم الثالث)
"اعتقدت أن قاعدة الطائفة الشريرة ستكون مثل شيء من زنزانة ساحر أسود... جدران حجرية رطبة، وسلاسل حديدية، ورائحة لحم متعفن، وجماجم مرتبة مثل الديكور"، فكر دارنيل وهو يجلس بجانب النافذة، وينظر إلى الأفق المتلألئ لمدينة تبدو وكأنها تعمل بشكل جيد إلى حد ما.
ولكن لدهشته، لم تنطبق عليه أي من تلك الكليشيهات الخيالية المظلمة.
لم يكن مقيدًا. لم يكن يُعذب. بل حتى لم يكن يُراقب طوال الوقت. كانت غرفته مزودة بفراش حقيقي - عالي الجودة أيضًا - ووسائد ناعمة، وملاءات نظيفة، وإطلالة بانورامية على مدينة مترامية الأطراف تغمرها أشعة الشمس الدافئة.
وفي بعض الأحيان، كان الناس يطرقون الباب بأدب قبل تسليم وجباته.
"هل هذه حقا الطائفة الشريرة؟" تساءل مرة أخرى، حاجبيه مقطبًا، والملعقة في منتصف فمه.
كان الطعام جيدًا. دسمًا بعض الشيء بالنسبة لذوقه، لكن متبل جيدًا.
انتشله الصوت من أفكاره، واستدار بسرعة نحو الباب الذي انفتح بصوت هسهسة ناعمة.
دخل رجل عجوز - قصير القامة، يرتدي ملابس أنيقة، مع خطوط ضحك محفورة عميقًا على جانبي خديه وبريق لطيف في عينيه لا يتناسب مع سمعة الفصيل الذي من المفترض أنه يخدمه.
"مساء الخير، أيها السيد الشاب نونا،" قال الرجل بحرارة، وكانت نبرته مريحة للغاية حتى أنها بدت وكأنها جد يحيي حفيده.
"أنا أدعى مايتي ماوس"، أضاف وهو يقدم انحناءة خفيفة.
رمش دارنيل. "ماذا الآن؟" قال ضاحكًا. "ما اسمك؟"
"حسنًا،" ضحك الرجل العجوز، "لقبٌ في الحقيقة. لقبٌ حملته منذ زمن. يتذكره الناس أفضل من اسمي الحقيقي، لذا أصبح لديّ شغفٌ به."
"أنتم يا جماعة الطائفة لستم كما توقعت،" اعترف دارنيل، وهو لا يزال يضحك. "أنتم أكثر أدبًا من نصف مدربي الأكاديمية الذين درست معهم."
"نبذل قصارى جهدنا لنجعل ضيوفنا يشعرون بالترحيب،" قال مايتي ماوس، وهو يسحب كرسيًا ويجلس بنبرة هادئة. "أخبرني شيئًا يا دارنيل - هل لي أن أناديكَ دارنيل؟"
"بالتأكيد."
"أخبرني... كيف كانت طفولتك؟ ما هي الذكريات التي صنعتها مع والدك؟"
أشرق وجه دارنيل على الفور، واتسعت ابتسامته وهو ينحني للأمام، والحماس يغلي في صوته. "إنه الأفضل. أقوى رجل في الكون بلا منازع. كنت أشاهده وهو يدرب أعضاء النقابة من الظلال، ظنًا منه أنه وحش أسطوري. لكنه ليس مخيفًا تمامًا، أتعلم؟ في المنزل، كان... لطيفًا. بل ومضحكًا. الطريقة التي كان يمشط بها شعري أو يوبخني عندما أسرق حلوى من المطبخ..." خفّ صوته، "أراهن أنه قلق عليّ بشدة الآن."
موجة مفاجئة من الشعور بالذنب اجتاحته، وخفضت عيناه إلى الطاولة، وبدأت الابتسامة تتلاشى ببطء.
راقب مايتي ماوس كل ذلك بهدوء، وأومأ برأسه بصوت همهمة مدروسة، لكن داخليًا، كان تقييمه باردًا وواضحًا.
غير مُدرّب عاطفيًا. هذا الصبي يُظهر مشاعره بوضوح، ويتمتع بنضج طفل في السابعة من عمره.
رغم نموه الجسدي والعقلي والنفسي، إلا أنه أسوأ من معظم الأطفال في سن الخامسة. لقد فشل دوبرافيل تمامًا في تربيته تربيةً سليمة.
مازال يبتسم ظاهريًا، وانحنى إلى الأمام ونقر على الطاولة برفق.
"هل تفتقدين والدك؟" سأل بلطف.
"بالطبع!" رد دارنيل على الفور.
حسنًا، لنفعل شيئًا حيال ذلك، قال مايتي ماوس، وهو يُخرج لفافة ورق صغيرة وبلورة اتصالات متوهجة من ردائه. "سأعطيك إحداثيات هذا الكوكب. وباستخدام هذه البلورة، يمكنك تسجيل رسالة. أخبره بمكانك. سنرسلها إليه، ثم يمكنه أن يأتي ليأخذك إن شاء."
اتسعت عينا دارنيل.
"انتظر، بجدية؟ هل تسمح لي بإرسال رسالة؟ بهذه البساطة؟"
"نحن لسنا وحوشًا يا عزيزي"، قال الرجل العجوز مبتسمًا وهو يضع العنصرين أمامه.
رفع دارنيل أيديهم ببطء، وكان صوته مليئًا بالدهشة. "آه، أنتم يا رفاق لطفاء!"
ضحك مايتي ماوس مرة أخرى، على الرغم من أن عينيه ظلتا غير مرفوعتين وهو يشاهد دارنيل يبدأ التسجيل، حيث كان اللمعان الأحمر للبلورة يلتقط كل كلمة.
يا أبي! أنا دارنيل! أنا بخير، لا تقلق! لم يؤذِني هؤلاء القوم أبدًا... بل وفّروا لي غرفةً رائعةً، مع طعامٍ وكل شيء، وهناك رجلٌ يُدعى مايتي ماوس - هههه، أجل أعرف، اسمه غريب - كان لطيفًا معي للغاية. اسمع، سأرسل لك الإحداثيات التي أعطوني إياها. يمكنك أن تأتي لأخذي إلى هذا الكوكب، حسنًا؟ أفتقدك. أرجوك تعال قريبًا...
وبينما استمر دارنيل في الحديث، انحنى مايتي ماوس إلى الخلف قليلًا، وهو ينقر بأصابعه بصوت هادئ من الرضا، حيث كان كل شيء يسير كما هو مخطط له.
(بعد ساعات قليلة، كوكب توين فانغ)
تم تسليم حزمة متنوعة إلى كوكب توين فانغ بعد بضع ساعات، تحتوي على نسخة من الرسالة التي سجلها دارنيل لوالده.
بعد التحقق من الحزمة من قبل أمن نقابة الثعبان الأسود، تم نقلها بسرعة إلى مكتب أساتذة النقابة، حيث لعبها دوبرافيل بيأس رجل متمسك بخيط عقله الأخير.
في اللحظة التي ظهر فيها وجه دارنيل في العرض - مبتسمًا، حيًا، وغير مدرك تمامًا للعاصفة التي تسبب فيها اختفاؤه - انهار هدوء دوبرافيل.
كما تم تشغيل التسجيل ببراءة مبهجة.
وعندما انتهت الكلمات وانطفأ الضوء من العرض، بقي دوبرافيل متجمدًا في مقعده، ينظر إلى الهواء الفارغ بينما أصبح الصمت في غرفته كثيفًا مثل الدخان.
ثم بدأت كتفه ترتجف.
نفس واحد. اثنان.
وفجأة - تصدع.
انطلقت أول شهقة من حلقه كالزئير، بينما انهمرت الدموع على وجهه دون توقف. لم يحاول إخفاءها. لم يكلف نفسه عناء مسحها. قلبه، الذي قسته عقود من سفك الدماء، تحطم كزجاج هش أمام صوت ابنه.
"أنطونيو..." اختنق بصوت أجش. "أين هو؟ ما هي هذه الإحداثيات؟"
تقدم أنطونيو، الذي كان يقف بصمت على حافة الغرفة، على الفور وأدخل الأرقام في لوحة البيانات الخاصة به.
بيب. بيب. بيب.
نبضت الشاشة مرة واحدة، ثم عرضت اسمًا.
تجمدت يدا أنطونيو في الهواء، وبدأ اللون يتلاشى من وجهه، عندما أرعبه الاسم الذي ظهر.
"إنه هو-" تلعثم أنطونيو بينما عبس دوبرافيل.
"ما هذا؟ ماذا؟" حثّ دوبرافيل، بينما نطق أنطونيو الاسم أخيرًا.
"اكستال..."
"إنه في إكستال... الله يساعدنا... إنه في إكستال."
اتجه رأس دوبرافيل نحوه.
"ماذا؟" نبح، على الرغم من أن الرعب كان قد بدأ بالفعل يتسرب إلى عروقه.
في نهاية المطاف، كانت إكستال الموطن الروحي للطائفة. مسقط رأس القاتل الخالد... والمقر الحالي للإله الشرير سورون.
للحظة، حتى دوبرافيل بدا مذهولاً. شحب وجهه وشعر بالشلل من هول ما يعنيه اسمه.
أي كوكب آخر في الكون، وكان سيسير فيه اليوم بكل غضب الثعابين السوداء - يحرق البلدان، ويحطم المقدسات، ويدمر التربة نفسها إذا لزم الأمر.
ولكن ليس اكستال.
لم يكن إكستال هو المكان الذي هاجمته.
لم يكن إكستال مكانًا تسللت إليه.
إكستال... لم يكن المكان الذي تركته حيًا.
وبينما أدرك دوبرافيل الأمر بالكامل، أطلق هديرًا هائلاً وألقى بلوحة البيانات في يد أنطونيو عبر الغرفة، كما حطمها على الحائط البعيد.
يتحطم-
لقد قلب مكتبه المصنوع من حجر السج، مما أدى إلى انقسامه إلى نصفين، على الرغم من أنه تم تسليمه للتو هذا الصباح.
انهار رف كتب مطلي بالذهب تحت قبضتيه، وتناثرت مجلدات سجلات الاغتيال مثل الجثث على الأرض.
رنين—
ارتطمت الشفرات القديمة المثبتة على الحائط بكتفه عندما اصطدم باللوحة الفولاذية.
لم يتحرك أنطونيو.
لقد كان يعلم أنه من الأفضل عدم مقاطعة الإعصار.
ارتفع صدر دوبرافيل، وكُشِفَت أسنانه، وغطت قبضتاه بالدماء بسبب الحطام.
"إنه محاط بالوحوش،" هدر بصوت منخفض وسام. "كانوا يعلمون أنني لا أستطيع الوصول إليه هناك. خططوا لهذا منذ البداية. أرسلوا هذه الرسالة لإغاظتي!"
ولأول مرة منذ عقود ــ وربما قرون ــ شعر دوبرافيل نونا بشيء نادراً ما اعترف به، حتى لنفسه.
العجز.
لأن ابنه لم يُختطف فحسب.
لقد كان في إكستال.
ولم يمشي أحد - لا أحد على الإطلاق - على إكستال دون دعوة ويعود منه حيًا.
ولا حتى الملوك.