"ألا يوجد حل آخر يا أنطونيو؟ هل عليّ أن أتوسل إلى الشيطان نفسه من أجل ابني؟" تمتم دوبرافيل بتنهيدةٍ مُنهكة، صوته بالكاد يتجاوز أنفاسه وهو يغرق في كرسيه، بيدٍ تُمسك صدغه، والأخرى ترتجف حول حافة الكرسي.
كان أنطونيو يقف على بعد خطوات قليلة وذراعيه مطويتان، ويبدو قاتمًا بنفس القدر.
"الآلهة وحدها قادرة على مواجهة الآلهة يا دوبرافيل. أنت وأنا نعلم هذا." كانت نبرته هادئة، بل حازمة.
إله الشر سورون ليس شخصًا يمكننا التفوق عليه دهاءً أو اغتياله أو نصب كمين له. لا يمكننا غزو إكستال بمفردنا... قوى كثيرة كانت أقوى منا بكثير حاولت وفشلت على مر السنين، فما لم يكن هناك إله على استعداد لمساعدتنا في الغزو، فلن نستطيع فعل شيء حيال ذلك بمفردنا—
كذلك، لن يرضى أي إله... لقد نجا سورون من الخيانة العظمى. إنه يرى الخداع كما نرى نحن من خلال الزجاج، ولمواجهته، نحتاج فقط إلى الأقوى لدعمنا.
ولم يرد دوبرافيل على كلام أنطونيو فورًا.
لقد جلس هناك فقط، وفكه مشدود، والغضب والقوة تتأجج في عظامه دون أي منفذ لإطلاقها.
تابع أنطونيو، بصوتٍ أشدّ. "الوحيدون الموجودون الذين يُضاهي سورون هم إما أخوه، كايليث الملك الأبدي، أو الشيطان نفسه - موريس المقاول.
لكن كايليث لن يحرك ساكنًا ضد أخيه. لا شيء يمكنك تقديمه له لا يملكه بالفعل، ولا ثمن يمكنك دفعه لم يره معروضًا عليه من قبل.
"وهكذا... يظل موريس خيارنا الوحيد."
ظل الاسم عالقا في الهواء مثل اللعنة، مما جعل حتى جلد دوبرافيل يرتجف.
موريس.
المُخادع الأبدي. شيطان العقد. الذي يخشى حتى الآلهة الآخرون استدعاؤه.
إن مجرد فكرة طلب المساعدة منه - والذهاب إليه برأس منحني ويده ممدودة - كانت تسبب الغثيان لدوبرافيل حتى النخاع.
لقد قضى حياته كلها يحفر اسمه في التاريخ بالسيف والسم، بالدم والرماد. لم يتوسل قط. ولا مرة واحدة. حتى وهو محاط بالأعداء أو يواجه الموت وجهًا لوجه.
ولكن الآن؟
والآن لم يعد يقاتل من أجل السمعة أو السلطة أو السياسة.
كان يقاتل من أجل طفله.
وهذا غيّر كل شيء.
كان دوبرافيل يحدق في انعكاس صورته في بلاط الأرضية المصقول، وكانت عيناه غائرتين وبعيدتين.
"لإنقاذ دارنيل... يجب علي الآن أن أبيع روحي للشيطان."
"أنا بحاجة إلى الوقت للتفكير"، همس في البداية، أكثر لنفسه من أي شخص آخر.
لكن ذلك الوقت لم يستمر سوى ست ثوان.
"انسَ الأمر،" هدر وهو ينهض باندفاعة عنيفة. "شغّل بوابة النقل الآني. حدّد إحداثيات كوكب غرانوادا."
ارتعشت حواجب أنطونيو.
"هل أنت جاد؟"
لم يرد دوبرافيل.
لم يكن بحاجة إلى ذلك.
لقد استدار ببساطة وبدأ في السير نحو غرفة النقل الآني المركزية للنقابة، وكان ظهره ثقيلًا بسبب ثقل ما كان على وشك القيام به.
"أبلغ الآخرين،" أضاف ببرود، "إذا لم أعد خلال اثنتي عشرة ساعة... فإن نقابة الثعبان الأسود ستعتبرني ميتًا."
أومأ أنطونيو برأسه مرة واحدة، وكان الهواء مليئًا بالتوتر غير المعلن.
لأن كلاهما يعرف.
لم يكن أحد يزور موريس ويتوقع الرحمة.
زاره أحدهم لأنه لم يكن لديهم أي خيارات أخرى.
(وجهة نظر دوبرافيل – كوكب جرانودا، قمة العزلة)
صرخت السماء.
كان هذا هو الفكر الأول لدوبرافيل عندما خرج من بوابة النقل الآني، حيث كادت الرياح أن تمزق عباءته من على كتفيه في اللحظة التي خطا فيها على حافة الكوكب الذي مزقته العاصفة.
لم يكن غرانوادا سوى محيط. كوكبٌ ابتلعته أمواجٌ عاتيةٌ وعواصفٌ لا تنقطع، حيث كان البرق يرقص بين السحب كأرواحٍ قلقة، والمطر لا يهطل قطراتٍ بل ريشًا.
لم تكن هناك حضارة هنا. لا مدن. لا منازل.
مجرد قمة جبلية وحيدة اخترقت البحر الذي يمتد على مساحة الكوكب بأكمله مثل رمح إله منسي - قمتها الصخرية بالكاد كبيرة بما يكفي لتسميتها أرضًا.
وهذا... هو المكان الذي اختاره الشيطان للعيش.
"أي نوع من الرجال... يختار العيش هنا طوعًا؟" تساءل دوبرافيل وهو يطير نحو القمة.
"أي إلهٍ هذا الذي يبني بيته فوق الفوضى ذاتها؟" سأل السماء، لكنه لم يتلقَّ أيَّ جواب، إذ لم يسمع سوى صوت الرعد ردًّا على ذلك.
وبعد أن هبط عند سفح القمة، لم يطير دوبرافيل إلى القمة، على الرغم من أنه كان بوسعه فعل ذلك، لأنه كان يعلم أنه من الأفضل ألا يرتكب هذا الخطأ.
على الرغم من جنون الشيطان، كان موريس مُلزمًا بآداب قديمة - قواعد أقدم من معظم الإمبراطوريات. ووفقًا لقواعده، إذا طلب أحدٌ رضاه، فعليه أن يتسلّق.
خطوة بخطوة.
حجراً حجراً.
قدم واحدة أمام الأخرى.
ومع أن التسلق في حد ذاته لم يكن طويلاً، إلا أن الظروف المحيطة به لم تكن طبيعية أيضًا.
كلما اقترب دوبرافيل من القمة، أصبح الهواء أثقل، وكأن إرادة خفية تثقل كاهله بسبب كل خطيئة ارتكبها على الإطلاق.
الجبل الذي يعيش عليه الشيطان، يرفض تلقائيًا أي شخص يتسلقه بكبرياء في قلبه.
لقد كانت قطعة أثرية إلهية في حد ذاتها، والتي سمحت فقط لأولئك الذين ليس لديهم سوى اليأس في قلوبهم بعبور العتبة.
ودوبرافيل... كان لديه الكثير من ذلك.
بحلول الوقت الذي وصل فيه إلى القمة، كانت ساقاه تحترقان، وظهره يؤلمه، وكان يتنفس بشكل متقطع، لكنه ظل واقفًا شامخًا.
كما كان أمامه مشهد سريالي
كان الإله العظيم موريس مستلقيًا على رأس ثعلب ضخم ذي تسعة ذيول، كان فراءه يلمع مثل الذهب السائل، وكانت ذيوله تتأرجح ببطء في نبضات إيقاعية.
اثنتان من الجمال السماوي -حافية القدمين، بالكاد ترتديان ملابس، وبشرة متوهجة مثل ضوء القمر- قامتا بتدليك جسد الشيطان الموشوم بلطف، وفركت الزيت الإلهي على صدره وكتفيه بينما كان يستمتع بلمستهما بعينيه مغلقتين.
كان جسد موريس مغطى بالرونية والأختام المحبرة التي تتحرك من تلقاء نفسها.
كان شعره الطويل المصنوع من حجر السج يتدفق إلى أعلى بشكل غير طبيعي، ويرقص مع الريح، ويتحدى الجاذبية نفسها كما لو أن الطبيعة انحنت له.
وابتسامته—
تلك الابتسامة الشريرة التي تعرف
شطر وجهه قبل أن يفتح عينيه.
"حسنًا... حسنًا... حسنًا..."
كان صوته مخمليًا مشبعًا بالنبيذ، تقي ومتسامح، وكأنه ينتمي إلى كائن قوي جدًا بحيث لا يستطيع التسرع في أي شيء.
"لو لم يكن الملك دوبرافيل الفخور دائمًا..." قال موريس وعيناه لا تزالان مغمضتين. "كم أنت لطيف... أن تزورني في ملاذي الصغير."
ثم فتحت عيناه.
والعالم انحنى.
سقط دوبرافيل.
ليس من الضعف، ولا من الخجل.
ولكن لأنه لا يوجد بشر - ولا حتى ملك - يستطيع أن يتحمل نظرة الشيطان التي تقع على جسده.
سقط على الأرض، وركبتيه تكسران الحجر تحته بينما تضاعفت الجاذبية ألف مرة، وجسده بالكامل يرتجف تحت وطأة الاهتمام الإلهي لموريس.
"أحييك... أيها المخادع الأبدي،" قال دوبرافيل وهو يلهث، وجبهته مضغوطة على الصخرة، والدم يتسرب من راحتيه حيث كانت قبضتاه تضغطان على سطح الجبل.
تومضت عيون موريس في تسلية.
آه، تذكرت الألقاب القديمة. كم هي ساحرة.
قال ذلك وكأنه يهز معصمه، فاختفى الضغط.
"يمكنك النهوض، يا ثعباني الصغير"
"لقد قطعتَ مسافةً طويلةً لتجدني. الآن تكلم." قال بابتسامةٍ خبيثة، بينما نهض دوبرافيل ببطء، وكتفيه ترتجفان من خجل ما سيقوله بعد ذلك.
"لقد جئت لأتوسل من أجل حياة ابني،" بدأ دوبرافيل بصوت منخفض وثابت.
"إنه محتجز في إكستال من قبل الطائفة. لا أستطيع الوصول إليه. لا أستطيع إنقاذه. لذا أتيت إليك—"
انحنى مرة أخرى، بشكل أعمق هذه المرة.
"وأُقدّم لك روحي عبوديةً. أتعهد لك بها كاملةً ودون قيدٍ أو شرط. فقط ساعدني... على إنقاذه."
الصمت.
لا استهزاء. لا صوت عال.
لكن مستمتعًا. كأن أحدهم عُرض عليه سيف ورقي خلال حرب.
"روحك؟" قال موريس، كلماته تقطر فرحًا. "دوبرافيل... لقد جرحتني. هل تعتقد أن روحك الصغيرة، التي تشبه روح الملك، لها أي قيمة عندي؟"
انقبض فك دوبرافيل، ووجهه لا يزال منخفضًا، والإذلال يأكله مثل الحمض.
"لا أهتم بالضعفاء في جماعتي"، تابع موريس، وهو يلوح للفتيات وهو واقف، وخطواته الحافيتين تخطو بخفة على الحجر. "أتظنون أن قليلًا من الدماء، وقليلًا من القتل، وبعض ألعاب الظلال تجعلكم جديرين برضا الشيطان؟"
ابتسم بشكل أوسع.
"لا، لا، لا... إذا كنت تريد مساعدتي - الملك دوبرافيل نونا، فسوف يتعين عليك أن تقدم لي شيئًا أكثر...
شيء نادر…..
"شيئًا... لذيذًا."
وتقدم خطوة للأمام، وهالته الآن تعتم السماء فوقها، حتى أن العواصف حبست أنفاسها.
قال موريس بهدوء: "أخبرني، إلى أي مدى أنت مستعدٌّ حقًّا لبذل الجهد لإنقاذ ابنك؟"