كان موريس قد تنبأ بالفعل بأن إنترايل وستريك لن يتمكنا أبدًا من اختراق دفاع تشارلز، حيث سمحت سيطرة ملك الطائفة على الهالة له باستشعار مسار الضربات بسهولة قبل إطلاقها، مما منحه بدوره ضربات القلب الإضافية الحاسمة لتعديل موقفه، ورفع حذره، وتنفيذ هجمات مضادة دقيقة تجعل مهاجمته تبدو وكأنها ضربة للمستقبل نفسه.
لكي يتمكن Entrail أو Streak من التغلب على Charles، كان عليهما إما أن يصبحا أسياد Aura بأنفسهما، وهو أمر مستحيل في فترة قصيرة من الزمن، أو كان عليهما تحييد ميزته، وتسوية الملعب بطريقة أو بأخرى.
ومن ثم، لحرمانه من هذه الميزة الفريدة، قام موريس بتسليح القائدين بآلية أمان، حيث كان كل منهما يحمل معه قارورة واحدة من [جرعة إخفاء النية]، وهو خليط إلهي تم تحضيره لغرض وحيد وهو خنق النية تمامًا حتى أن أساتذة الهالة مثل تشارلز الذين شحذوا حواسهم إلى الكمال لن يجدوا شيئًا للتنبؤ به، ولا خيطًا يتبعونه، ولا شكلًا يعترضونه.
صوت نزول المطر
جلورج
بدون تردد، مزق ستريك الفلين وشرب الجرعة في جرعة واحدة، وكان السائل يحرق حلقه بينما كانت نيته القاتلة، التي كانت حادة بما يكفي لقطع الهواء نفسه، صامتة، وتختفي مثل لهب تم إخماده تحت البحر.
في هذه الأثناء، استمر إنترايل في الضغط في عاصفة لا نهاية لها من الهجمات، وارتفعت نصلته وسقطت في أقواس غاضبة بينما بذل قصارى جهده لشراء الثواني الثمينة التي يحتاجها ستريك حتى يبدأ مفعول الجرعة، واصطدمت ضرباته بحارس تشارلز بإيقاع لا هوادة فيه هز الهواء من حولهم.
اشتباك
لقد جمع عددًا لا يحصى من المهارات معًا في تتابع سريع، كل ضربة مصممة ليس لاختراق ولكن لإشغال وتشتيت انتباه وربط حواس تشارلز في فوضى الفولاذ والهالة، حتى اللحظة التي انضم فيها ستريك إلى المعركة بهجوم مفاجئ تسلل عبر دفاعات الملك.
ولأول مرة في المعركة، ظهر خط قرمزي رفيع على معصم تشارلز، وانفصل الجلد للحظة واحدة فقط قبل أن يعود إلى شكله الأصلي في ومضة من الهالة المتجددة، ومع ذلك ظلت اللدغة، خافتة ولكن لا يمكن إنكارها، بمثابة تذكير بأنه قد تعرض للضرب.
"لماذا لم أستطع رؤية مسار تلك الحركة؟" فكر تشارلز، وضيقت نظراته بينما كان عقله يكافح للتوفيق بين العمى المفاجئ، وغرائزه تتشبث به وهو يحاول التكيف مع خصم لا يكشف هالته عن أي شيء، ونواياه مخفية في صمت مطلق.
"هذا كل شيء يا ستريك! إنه في موقف دفاعي الآن! أبقوه مشغولاً بينما أتناول جرعتي—" صرخ إنترايل، صوته يفيض رضا وهو يمد يده إلى قارورته، بينما اندفع ستريك للأمام بدقة وحشية، كل ضربة منه تتدفق أسرع وأكثر حدة، كل منها مصممة لدفع تشارلز خطوة أخرى إلى الوراء، بينما بدأ قناع الملك الهادئ يرتجف تحت وطأة عيب غير مألوف.
(في هذه الأثناء دامبي)
"ريبيت... القدم اليسرى، القدم اليمنى، ضربة السيف، ريبيت مرة أخرى."
تمتم دمبي لنفسه بينما كان يتأرجح بين حطام القاعدة، وجسده الممتلئ يرتد مع كل خطوة، بينما كانت عيناه تتجولان حوله وهو يبحث عن تشارلز.
لكن رغم أن خطواته بدت كسولة، إلا أن كل مكان مر به تحول إلى مذبحة.
في لحظة ما، أصبح صغيرًا، ينزلق بين أرجل الجنود المدرعة مثل الضفدع الذي يقفز بين القصب، وسيفان توأمان يلمعان في ومضات من الضوء الفضي الذي يقطع الأوتار والحناجر على حد سواء.
وبعد ذلك، أصبح حجمه بحجم شجرة شاهقة، حيث ابتلع ظله فرقًا بأكملها قبل أن ينهار بضربة واحدة تركت العدو مسطحًا إلى لطخات غير قابلة للتعرف عليها.
صرخ جنود الطائفة بعدم التصديق عندما انضم إلى صفوفهم، لأن منظر الضفدع وهو يتضخم إلى جبل ثم يتقلص إلى حجم لعبة طفل كان غريبًا ومجيدًا في نفس الوقت.
ومع ذلك، أينما ظهر دمبي، تفككت تشكيلات العدو مثل النمل المتناثر، واختفت صرخاتهم تحت ترانيم الحرب المزعجة.
"ريبيت! الموت من سماء المستنقع!"
هس ...
نفخ حلقه وبصق مطرًا حمضيًا يصدر صوت فحيح أثناء سقوطه، ويذوب من خلال الدروع، ويغلي اللحم، ويترك وراءه حفرًا مملوءة بالبخار مليئة بالجثث الملتوية، وكانت الرائحة كريهة للغاية حتى أن جنود الطائفة كانوا يختنقون.
"لا تقلقوا يا رفاق، لقد أنقذ اللورد دمبي مؤخراتكم الهجينة!" قال بصوت أجش بفخر، بينما أحرق المطر الحمضي مئات الأعداء أحياء، وكانت ابتسامته واسعة كما لو كان قد وزع الحلوى على الأطفال للتو.
في أوقات أخرى، كان يقفز على أكتاف الكتائب غير المتوقعة، ويمتطي حمولتها بينما كان يقطع العشرات من الأعداء في وقت واحد بمهاراته الممتازة في السيف، وكانت ابتسامة عريضة حاضرة باستمرار على وجهه بينما كان يستمتع تمامًا بحمام الدم.
يتحطم
في كل مكان ذهب إليه، مات العدو في أكوام، وبدأ جنود الطائفة يهتفون باسمه، على الرغم من نصف رهبة ونصف عدم تصديق، لأنهم لم يتمكنوا من معالجة حقيقة أن ضفدعًا - حتى لو كان مسلحًا بسيفين توأمين - أصبح طاقم التدمير الجديد المكون من رجل واحد.
"ريبيت! دامبي ينتصر مرة أخرى! إلى الأمام يا أتباعي، إلى الأمام!"
وهكذا قفز، وقطع، وبصق، وداس، حتى وصل أخيرًا، بعد مسارات من الدمار وأكوام من الجثث المكسورة، إلى قلب القاعدة، حيث هزت صدامات أعظم الهواء.
يتحطم
تجمد دمبي، واتسعت عيناه المستديرة وهو يشاهد الرجل المدخن وهو يقاتل ضد شخصيتين مرعبتين.
لأول مرة في حياته، رأى تشارلز يُدفع إلى الخلف، والدم يسيل على ذراعيه، وجروح طازجة تلمع على جلده، بينما كان موقفه يتأرجح.
"... لا، هذا لا يمكن أن يكون صحيحا."
همس دمبي، وكان حلقه ينفث بعصبية، بينما كانت يداه الصغيرتان ترتجفان حول شفراته.
بالنسبة له، كان تشارلز جبلًا ثابتًا، مدخنًا أبديًا قادرًا على صفع أي عدو يواجهه جانبًا مثل الذباب، ومع ذلك ها هو ذا، يتراجع متعثرًا، منهكًا ويتنفس بصعوبة.
"لا بد أن يكون تمثيلًا... نعم، لا بد أن يكون... الرجل المدخن يخفي قوته الحقيقية. يفعل هذا دائمًا. هو... لا بد أن يكون كذلك."
ولكن حتى عندما قال ذلك، شعر دمبي بأن أحشائه تتألم، لأن الزاوية الأخرى لهذه القصة كانت مخيفة للغاية بحيث لا يمكن قبولها.