جلس موريس منحنياً، وذقنه مستندة على راحة يده بينما تدفقت قطرات المطر على كتفيه العاريتين، وشعره الأسود يطير إلى الأعلى بشكل غير طبيعي حيث بدا عليه الملل الشديد.
ارتعشت شفتاه، وانكمشتا إلى شيء بين الابتسامة والتجهم، على الرغم من أن عينيه كانت مسطحة، بلا حياة، مثبتة على الأفق البعيد حيث احترقت جوكستا ذات يوم.
لقد وضع خطة مثالية لإخراج سورون.
لقد ألقى الطُعم المثالي في صورة رايموند، ومع ذلك لم يأتِ منه أي خير، لأنه في النهاية لم تكن هناك عقاب إلهي.
"لا شيء..." همس موريس، ولسانه يتدحرج ببطء على أسنانه. "ولا حتى ومضة."
لم يحرك ساكنًا. ولم يرفع إصبعًا حتى. مات تابعك العزيز تشارلز. سقطت جيوشه. صرخ شعبه. ومع ذلك لم تأتِ.
تحولت كلماته إلى ضحك، ثم تحطمت في الصمت عندما ضرب المطر لسانه، وأغلق فكه مثل حيوان مفترس عض الفراغ.
"غريب. غريب جدًا."
أمال رأسه بعنف إلى جانب واحد، وأصابعه ملتوية على خده حتى لطخت أظافره خطوطًا رقيقة من الدم. لم يبدُ عليه أنه لاحظ ذلك، فنظراته تتنقل ذهابًا وإيابًا كما لو كان يبحث عن إجابات لا يراها أحد غيره.
هذا ليس من طبعك يا سورون. إطلاقًا. لقد قضيت قرونًا تحمي طائفتك البائسة، وتجرّها إلى مذبحة تلو الأخرى. زجّت بنفسك في حروب يائسة لأسباب تافهة. والآن؟ عندما تُدنّس كلاب ريموند عالمك الحصين، ألا تفعل شيئًا؟
ضحك موريس بصوت منخفض في حلقه، وسحب أظافره إلى أعلى حتى لعق الدم منها واحدة تلو الأخرى، وكان لسانه يتذوق طعم النحاس بشيء قريب من التبجيل.
لا، لا، لا... لستَ من النوع الذي يجلس مكتوف الأيدي بينما منزله يحترق. هذا يعني... إما أنك ميت، أو أنك في مكان آخر.
ترك الفكرة تتراكم، ومدها مثل خيط مشدود بين أصابعه، وعيناه تدوران وهو يعض شفته بقوة كافية لتقسيمها.
"ميت. هاه! لا، هذا مُملّ جدًا. مُخيّب للآمال جدًا. لن تموت بهدوء هكذا. لا... لو كنتَ ميتًا، لكان كايليث قد حلّ تحالف الصالحين الآن، وكان سيُلاحقني ليُبيدني."
هز موريس رأسه، وهو يتمتم لنفسه كما لو كان يتحدث إلى جوقة لا يستطيع سماعها إلا هو.
"إذن... بعيدًا. نعم، نعم... تنقية المعدن الأصلي.
ربما كنت تخطط للانتقام النهائي ضدنا.... فرصتك الأخيرة للانتقام.
أجل، لا بد أن يكون هذا هو الحال. أنتَ تُضمد جراحك، أليس كذلك؟ بهدوء. سرًّا. بعيدًا. بينما حيواناتك الأليفة الصغيرة تصرخ وتموت بالمليارات.
تمتم موريس عندما عادت ابتسامته، واسعة، صبيانية، بريئة تقريبًا، حتى تشققت كثيرًا وأصبحت غريبة.
"كم هو ممل تمامًا، ممل تمامًا."
كان يتأرجح إلى الأمام، ويدفن وجهه بين راحتيه، والضحك يهز كتفيه على الرغم من أن صوته انفجر في البكاء في منتصف الطريق، مثل طفل حرم من لعبته المفضلة.
هل تعلم كم انتظرتُ هذا يا سورون؟ أن يصعد ابن القاتل الخالد العظيم، الحبيب، إلى السماء مجددًا، غارقًا في الدماء، وهالاتك تشقّ السماوات؟ أردتُ أن أراها. أن أتذوقها. أن أشعر بالعاصفة التي تعد بها أسطورتك.
انزلقت يداه إلى أسفل، وسحبت وجهه، ولطخت مياه الأمطار بالدماء حتى أصبحت عيناه تلمعان مثل الزجاج المكسور.
والآن... لا شيء. لقد سرقتني يا سورون. لقد سرقتني من ترفيهي. لقد سرقتني من عرضي.
انطلقت نظراته نحو المسافة غير المرئية لقبر جوكستا، واتسعت حدقتا عينيه، وأصبح تنفسه غير منتظم، وهو يزأر.
وبفضل ذلك، نجا ابن كايليث الصغير. الحيوان الأليف الذي يُزيّنه، والوريث الذي يُشكّله، والذي تمنيت أن أراه مُمزّقًا بيني وبينك. لكن لا... سيعيش الآن. سيزدهر. كل ذلك لأنكِ رفضتِ الزحف للخروج من جحركِ.
انغرست أظافر موريس عميقًا في فخذيه حتى تدفق الدم تحتها، وانحبس أنفاسه قبل أن ينفجر في ضحك صارخ، وكان الصوت ثاقبًا ووحشيًا حيث حمله عبر المحيط اللامتناهي.
"آآآآآههاهاهاهاهاهاهاها!"
تصدع صوته، وتحول الضحك إلى صراخ، ثم عادت الصرخات إلى ضحك، حتى انحنى على الصخرة، وارتجف جسده كرجل مسكون. ارتعش شعره، عالقًا في العاصفة، وصرّ على أسنانه بينما سال اللعاب والدم من شفتيه.
أتظن أنك أنكرت عليّ يا سورون؟ لا. لا. لقد أجّلتَ الفرح فحسب. لأنه سواءً كنتَ غائبًا أم مختبئًا، سيأتي اليوم الذي ستخرج فيه زاحفًا. وحينها، سأكون في انتظارك. أوه، سأكون في انتظارك.
اتسعت عيناه، واختفى كل أثر للهدوء، وانسكبت كلماته في هسهسة بين أنفاسه المتقطعة.
"وعندما أراك أخيرًا تقاتل، عندما أرى دمك أخيرًا، عندما أفتح جراحك بيديّ أخيرًا-"
توقف، وابتسم ابتسامة عريضة حتى شقت شفتيه أكثر، وتدفق الدم على ذقنه وهو يلعقها بسرور محموم.
"سأجعله يدوم. سأجعله يدوم لسنوات."
عوت العاصفة عبر غرناطة، والبرق يشق السماء السوداء، لكن موريس جلس دون أن يتحرك، يرتجف من البهجة، وكانت كتفاه ترتفع وتنخفض بينما تتلاشى أصداء ضحكاته في المطر.
ومع ذلك، تحت الجنون، وتحت الصراخ والتشنجات، كان هناك شيء أكثر خطورة من خيبة الأمل - الصبر.
ففي عقله المشوه والمتشقق، لم يكن غياب سورون بمثابة النهاية.
لقد كان هذا ببساطة تأخيرًا لأعظم عرض كان موريس يتوق لرؤيته على الإطلاق.
"أتمنى أن تعود ممسكًا بشفرة معدنية أصلية، سورون، حتى أتمكن من نهبها من جثتك والوقوف أخيرًا على قدم المساواة مع كايليث.
لذا نعم، أتمنى حقًا أن تنجح في مهمتك، ولكن عليك أن تفهم هذا - بينما تسعى وراء المجد، سأمحو كل شبر من أرض الطائفة حتى لا يتبقى لك شيء للعودة إليه...
"لذلك عندما تعود أخيرًا إلى المنزل بسلاحك الثمين، فلن تجد الاحتفال أو الملجأ، بل فقط اليأس والندم في انتظارك على الجانب الآخر."
قرر موريس، وبدأ التخطيط لأقسى حفل استقبال لسورون بعد عودة الإله العظيم. (المزيد من الفصول في نادي المشترين لـ TMT)