أول ما وصل إليه لم يكن صوتًا ولا ضوءًا، بل لسعة حادة باردة ورطبة. ضرب شيء كتفه، ثم صدره، ثم دوّى صوت ارتطام خافت قرب ضلوعه عندما تناثر شيء آخر على جلده.
"اوه~"
أطلق تأوهًا خفيفًا، وعقله لا يزال مثقلًا بثقل المهدئات، بينما انتشله الألم من الضباب مستعيدًا وعيه.
ببطء، رفرفت جفونه مفتوحة، وغمره العالم - ساطع للغاية، صاخب للغاية، وقاس للغاية.
تساقطت عليه من كل حدب وصوب حصى وفواكه متعفنة، بل وحتى براز بشري، ترتد عن جدران الحاجز الشفاف الذي يحيط به، ذات اللمعان الخافت. كان قفصًا، ليس من الحديد، بل من زجاج مانا المكثف، شفافًا ومُعززًا، ومصممًا بحيث يسمح فقط بمرور قذائف صغيرة من خلال فجواته الضيقة، كافية لجرح الجسد وكسر الكرامة، لكنها لا تكسر العظام.
رمش، وبصره لا يزال يتكيف، بينما تبلور المشهد من حوله. لم يعد تحت الأرض. كان في الخارج، محاطًا بالآلاف. امتد أمامه شارع ضخم، يعجّ بالناس المتراصين جنبًا إلى جنب، وجوههم ملتوية غضبًا واشمئزازًا.
كان الهواء نفسه مليئًا برائحة تعفن الفاكهة والدخان والازدراء.
"أين... أين أنا؟" همس فير بصوت ضعيف، وكاد صوته أن يضيع وسط هدير الحشد، بينما أدرك الحقيقة مثل ظل لا يمكن الهروب منه.
لقد كان يتم عرضه.
عارٍ تمامًا، مقيدًا من الرقبة والمعصمين، وشخصيته التي كانت فخورة في السابق تحولت إلى شيء بين مشهد وجثة.
كانت القفص تحوم على ارتفاع قدمين فوق الأرض، وتنزلق ببطء على طول الطريق المرصوف بالحصى بينما كان الجنود المدرعون يسيرون حولها، وكانت رايات الحكومة العالمية ترفرف عالياً في الأعلى.
"مت، أيها التنين الشرير! مت!"
يا وغد! عمي كان في ساحة إله السماء عندما قصفتها طائفتك! لقد فقدت عائلتي بسببك!
"الوحش! احترق في الجحيم، أيها القذر!"
"قضيبك صغير كخنصري، فلا عجب أن كلمة "جبان" مكتوبة على صدرك. أنت رجل صغير... هاهاهاها"
فاكهة نصف فاسدة تناثرت على خده، وانزلقت على وجهه بينما انفجر الضحك من حوله.
رمش فير ببطء، واختلط لب الثمرة بالعرق والأوساخ، بينما أصبح تنفسه ضحلًا. كان جسده يؤلمه، ورأسه ينبض، لكن لا شيء يُقارن بالثقل الذي يضغط على صدره، والإدراك الذي لا يُطاق بأن آلاف العيون تُراقبه، تُصدر أحكامًا عليه، وتسخر منه، وتتلذذ بإهانته.
أينما نظر، كانت الوجوه تُحدّق به بكراهية، وأفواهها مُلتوية فرحًا بمعاناته. لم يكن هناك شفقة، ولا تردد، ولا حتى فضول، فقط اشمئزاز وفوقية، ورضا برؤية التنين العظيم راكعًا على ركبتيه.
لكن ما أحزنه أكثر لم يكن قسوتهم، بل ما تعنيه.
لم يكونوا جنودًا، ولا نبلاء، ولا رجال سياسة.
كانوا من عامة الناس، والمزارعين، والباعة، وحتى الأطفال، يرمون الحجارة بنفس الشغف الذي كان يبديه جنرالاتهم، ويصرخون بنفس اللعنات التي كان جيشهم يبشر بها.
وفي أعينهم رأى ذلك بوضوح، لم يكن الأمر مجرد كراهية له.
لقد كان كراهية لكل ما يمثله.
من أجل طائفته. من أجل إيمانه. من أجل الأحلام التي ضحى شعبه من أجلها.
«أنا... لقد خذلتُ شعبي»، فكّر بصوتٍ خافت، والكلمات تتطاير كشظايا زجاجٍ تخترق عقله. «لقد آمنوا بي. اعتبروني قوّتهم، والآن... هذا».
كان رأسه منخفضًا، وعيناه تحدقان في الأرض بينما استمرت العربة في الزحف عبر الحشد اللامتناهي. ضربته موجة أخرى من الأشياء على صدره وظهره وكتفيه، كل واحدة منها كانت أقوى من سابقتها. صرخ صوت طفل بشيء فج، وبصق رجل عجوز من خلال القضبان.
ولكنه لم يتراجع حتى مرة أخرى.
في مكان ما عميقًا في داخله، بدأ شيء ما في داخله يتكسر، ليس عظامه، بل الكبرياء الذي كان يبقيه متماسكًا ذات يوم.
حتى فجأة، وسط الفوضى، صوت جديد قطع الضوضاء.
صوت واحد، عالي، يائس، ويرتجف من الإدانة.
"يا رب التنين! ارفع رأسك!"
أسكتت الصيحة الجزء الأقرب من الحشد، وترددت الكلمات عبر الشارع مثل شعلة هشة تكافح ضد الريح.
مهما فعلوا بك، ارفع رأسك! نحن معك يا سيدي! حتى الآن، شعبك معك—
انقطع الصوت بصوت شفرة معدنية تخرج من غمده، تلاها صوت ارتطام مبلل.
لقد سقط الرجل الذي صرخ، وهو مواطن عادي يرتدي ملابس عادية ويده متعبة، على الأرض، ورأسه يتدحرج إلى أحد الجانبين، وانهار جسده بلا حياة تحت وطأة إخلاصه.
لفترة من الوقت، كان هناك صمت.
ثم انفجر الحشد بالهتافات، أعلى وأكثر قسوة، وكان الجنود يبتسمون بينما كانت الدماء ترسم أحجار الرصف.
اتسعت عينا فير، وانحبس أنفاسه في حلقه.
راقب دم الرجل وهو يتسرب نحو عجلات قفصه، مختلطًا بالمطر والتراب، كشريط داكن يمتد عبر الشارع. تداخلت الأصوات المشجعة مع التشويش، ثم تلاشت في رنين أجوف ملأ أذنيه.
كان هذا الفعل الفردي، الذي كان تافهاً للغاية، ولا معنى له في المخطط الكبير للأشياء، أعمق تأثيراً من كل الإهانات مجتمعة.
لم يكن لدى الرجل سببٌ للكلام. لا قوة. لا مفرّ.
ورغم ذلك، فقد فعل ذلك على أية حال.
لقد ضحى بحياته ليذكره بشيء نسيه فير.
أن المقاومة لا زالت حية.
وأن شعبه لا زال خلفه.
حتى عندما تم إزالة كل شيء آخر، لم يكن من الممكن إطفاء شعلة الطائفة بسهولة.
'هذا صحيح.....'
فكر فير بينما أصبح تنفسه مستقراً.
"أحتاج إلى إبقاء رأسي مرفوعًا."
أدرك ذلك عندما استعادت عيناه بريقهما المعتاد مرة أخرى.
شعبي ما زال يؤمن بي. لا أستطيع الانهيار هنا. ليس الآن. ليس بهذه الطريقة.
استنشق بعمق، وقام بتقويم ظهره بقدر ما تسمح به السلاسل، ورفع ذقنه تجاه الحشد.
لم تتوقف الصيحات الاستهجانية، بل ازدادت علوًا.
لكن الآن، كل صرخة، كل لعنة، كل حجر يتم إلقاؤه جعله يرى بشكل أكثر وضوحًا.
أرادوا كسره. أرادوا إجباره على الانحناء.
ولكنه لن يمنحهم هذا الرضا.
لن يسمح لهم بالفوز.
«لم ينتهِ الأمر بعد»، قال لنفسه، ونظره يجول على وجوه من صرخوا عليه. «لم أمت بعد. وما دمت حيًا، سأعيش كالتنين».
تدحرج القفص إلى الأمام، وكان غضب الحشد لا هوادة فيه، ومع ذلك ظل تعبير فير دون تغيير.
بغض النظر عن عدد الأشياء التي ضربته، بغض النظر عن عدد الأصوات التي لعنت اسمه، فقد أبقى عينيه مفتوحتين وحادتين، ليقابل نظرات كل شخص تجرأ على النظر إليه.
لم يكن هناك جنون في نظرته، ولا غطرسة، فقط تحد صامت، ووعد هادئ مكتوب خلف كل نظرة غير واعية.
بالنسبة للمشاهدين، كان الأمر مزعجًا وغير طبيعي تقريبًا، كيف أنه حتى في مثل هذا العار، نظر إلى الوراء بنفس الهدوء الذي ينظر به الرجل إلى جلاديه.
وكأن إذلاله لم يكن نهاية، بل بداية لشيء أكثر ظلمة لم يأت بعد.
ورغم أن أحداً منهم لم يستطع فهم ذلك، إلا أنه في أعماق ذلك القفص، وسط الإهانات والدماء ولب الفاكهة، بدأت إرادة التنين تتحرك مرة أخرى.
كان جسده مقيدًا، لكن روحه لم تكن كذلك.
في هذه اللحظة، قرر مرة واحدة وإلى الأبد، أنه إذا نجا من هذه المحنة.....
أنهم جميعا سوف يدفعون ثمن أفعالهم غاليا اليوم.